Mostafà Shaimi
El desig crema; imaginar-te ha esdevingut un acte que es repeteix sovint; la teva veu llunyana i trencada a través del telèfon encara fa la imatge més lunar.
Tu, un camí ple de gust de mel, de somriures llargs i viatgers, de molts sentits i estrelles vermelles, i d’onades de vent que eliminen els rastres.
Et vull, despullada de paraules, estirada sobre mars de foc, amb les mans plenes de llum, amb els ulls mirant el cel, amb el cos cultivat de poesies i cançons.
Jo, un nen que escriu en una paret de contradiccions; un, el pas del qual davant el teu nom s’eterna i desapareix; un, que veu ploure mirades al voltant del teu llit; un, que està sense pàtria i només troba el seu lloc sobre l’esquena despullada de paraules.